«El no ser perfecta, me hiere»
Sylvia Plath
Puede que el verso que
escribo se me escape de las manos,
que sea un ave imaginada que
no sabe adónde ir,
que se encarne en cuerpo ajeno,
o en otra forma de sentir a la distancia.
Tal vez este verso vuele y
tenga forma de mujer que
inventa así sus alas,
sus historias,
sus palabras como ramas desde
el borde de sus ojos para
poderse leer en un intento de anidar.
Así será el destino de mí verso,
fingir ser palabras en las ramas que
se fingen ser mujer en
un ave que se siente desde lejos,
pero tal vez esa mujer
esté parada en el borde y
en lo alto de un lugar para curar,
para cuidarse de
sí misma mientras siente que
ya escribió en ella otra mujer.
Y cada una a su manera
distanciadas en el tiempo
miran árboles comunes desde
un mismo balcón,
mientras yo me invento un
cielo de colores apagados que
juegan a volverse tarde para
que los deje de escribir y
comience a leerlos...
..:: MAuro ::..
8/1/2014
1:10am
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