sábado, 31 de enero de 2015

..:: Jugando ::..


Mujer, yunque precioso,
en la noche de tu cuerpo
fui el herrero martillando su mirada.

En tu cielo, tus poros,
miles son de estrellas.

Tus planetas de espaldas, perfectas gravedades
ocultaban tu vida, tu milagro continente.

Ellas, descubrieron a mi tiempo,
péndulo invertido,
que mecido en la ganas
de tu mar a la deriva…

…Fuimos dioses
jugando a sembrar vida.


..:: MAuro ::..

30/01/2007
7:57pm

..:: Mi fascinación con el tiempo ::..



Del poemario Medusa 

Mi fascinación con el tiempo,
con sentir la ternura de
su paso en la piel de los demás,
es algo raro de evitar,
de explicármelo
es algo que no entiendo.

Pero me pasa por ejemplo,
que me imagino a ti y a mí lanzados al futuro y
disfrazados de un otoño cualquiera,
como un amor guardado que luego se va a abrir,

en ese lugar donde los niños ya son grandes,
dónde tú y yo ya nos dijimos toda una vida de palabras, y
pasamos todas las tardes calladas.

Pero a veces pienso que podríamos haber sido lanzados al
pasado y disfrazados de nosotros mismos, como ahora,

para no levantar espadas sino para forjar su hierro,
para hacer las batallas y no para recordarlas,

para salir de la tierra y despedir la muerte de vagina fría,
para pensar que nadie nos entiende en este viaje absurdo,
en esta balsa donde ya no sopla el tiempo,
donde cae y se hunde el corazón como un ancla...


..:: MAuro ::..

9/05/2012
12:35 pm

viernes, 30 de enero de 2015

..:: Juguemos ::..


Foto: Alberto Pancorbo© Beso Postal

"El juego es la única pasión que puede competir con el amor"
Alfred de Musset 


Juguemos a querernos,
a que siempre lo supimos y que
ya tu cuerpo para mí es
conocido,
a que alguna vez te lastimé
y que nunca lo olvidaste,

juguemos a tocarnos,
a reconciliarnos, a besarnos sin
habernos hecho daño,

juguemos a vivir y que aparezcan los fantasmas,
esos recuerdos de amores que siempre nos callamos,

juguemos a fingirnos,
a que no somos nosotros,
a que este es el ensayo de las trampas,
que tú ni yo tenemos una sola carta,
que las reglas las hacemos y
que al cabo de un después las olvidamos...


..:: MAuro ::..

2006

jueves, 29 de enero de 2015

..:: Un barquito de papel ::..


Foto: Agustina Noriega

del poemario Medusa


"Una sirena llora la salida de un barco sobre el agua que borra".
Margarite Yourcenar


Dónde estará guardado tu
tiempo desde aquel día,
porque yo guardo el mío donde
tú estás,
sin que te des cuenta,

imaginando que vuelves a llegar sin
mirarme de frente,
sin hacerme sentir que estoy parado en
una esquina de tu vida.

Y hay días como estos,
¿sabías?

como si empozaran el alma en
este verso, y un barquito de papel navegara en
ella para salir a buscarte...


..:: MAuro ::..

07/02/2013

2:47am

miércoles, 28 de enero de 2015

..:: Naufragan en el pecho ::..



Haber estado en un naufragio o en una batalla es algo bello y glorioso; 
lo peor es que hubo que estar allí para estar allí.” 
Fernando Pessoa


Me aferro a ti
como a una roca,
como un infinito cuerpo,

porque bien sabes que
prefiero el abrazo a la comida,
la duda a la certeza.

Porque sé que en la duda
nadie persigue mis huellas, y
puedo quedar
tendido imaginando cualquier cosa,

como a ti,
amándome sin hacerlo,
sin tenerte atrapada en las palabras
ni suponiendo mis ausencias en lo que
nadie te mostró.

Yo soy toda una dolencia imaginada, amada mía,
otra forma de decir: lo siento,
una queja que te mira en la punta de la lengua,
que te mira en tus silencios,
que te grita nombres diferentes de los tuyos,

pero no me mal entiendas,
que no es que no te quiera si
no llegaras a entenderme,
es que vivo muy tranquilo en
el ojo de tormentas
donde veo desde ti a unos barcos que
se encallan más de cerca si te llamo,
e imagino que me naufragan en el pecho...


..:: MAuro ::..

2/7/2010

1:11am

..:: Sería más fácil ::..


Foto: Thomas Saliot© – Carpet Surfing

«porque no te pareces a ninguna 
me gustaría encontrarte siempre 
en cualquier lugar»
HUGO PRATT


En un muro tatuado,
en el garabato de un niño,
en el nombre de una calle,
en un título de un libro,

en un guión,
en una factura por cobrar,
en mi pantalla malograda,
en una web y en mis recibos,

en una lápida y en el polo de un equipo,
en la invitación de casamiento,
en la circular de oficina,

en una postal y en un eslogan,
en una frase dibujada y oración,
en mi enciclopedia y mis revistas
en mis cartas y poemas.

Todo sería más fácil
si no estuvieras detrás
de cada letra.


..:: MAuro ::..

2004

martes, 27 de enero de 2015

..:: Yo no sé mi mundo ::..


Foto: marc le mené©

"No vayas a creer lo que te cuentan del mundo (ni siquiera esto que te estoy contando) ya te dije que el mundo es incontable".
Mario Benedetti 


No sé quién eres
ni qué haces,
ni de qué imaginación estarás hecha,

quizá de ese polvo de
estrellas denso e invencible que
equilibra mi mundo para
no romperlo,

de esa fuerza que
atrae todas mis órbitas,
de esas que te miran como
una luna de mil caras que
se refleja contra mí,

así eres, como mi mundo de
apariencias,

de esas que
me hablan con la
incertidumbre de un sueño que
nunca despertó,

de esas incertidumbres que me invento para
contarlas a lo lejos de ti...


..:: MAuro ::..

26/01/2015
11:32pm

..:: Se rindieron ::..



Algo toca el reflejo que me llega,
frente quedaste de mí, y
el silencio nos gobierna.

No sé,
es que ya no eres tú,
sino soy yo el que siente que
alguna puerta quedó abierta,
que alguna llave de mí quedó perdida y
ahora la tienes tú.

Una voz me toma,
como una órbita invisible merodea,
y sin embargo vigilas mis palabras, y te dejas.

Un pedido para ti me nace entonces,

(mientras la calle a oscuras de afuera
apenas sus postes sostienen con esfuerzo sus luces)

y te pido alma mía un favor.

Recuerda aquel momento en
que aquí misma estabas sentada a mi lado y
confesaste tu secreto,
por favor cierra tus
ojos ahora cuando pienses en ello,

(ya no mires),

te pido que imagines como estamos aquí juntos entregados

(y los postes de sus luces se rindieron,
tus ojos se abrieron
y quedamos a oscuras como cuando nacimos y
encendieron las sombras de nuevo.)


..:: MAuro ::..


16/12/2007

..:: Invisible ::..



«La música, cuando va acompañada de una idea placentera, es poesía.».
EDGAR ALLAN POE



Invisible me cierras los ojos por detrás
y te reconozco en la canción escondida en el aire.

Saber en qué estarás pensando,
si pensarás aún en mí,
saber que de tu memoria
estoy a punto de partir.

Fuiste breve,
mi estallido de burbuja,
una muerte calculada en
una ruleta rusa.

Te llevaste el cuerpo
donde escribía los besos
y me dejaste sólo con la pluma.


..:: MAuro ::..

2004

..:: Prefieres quedarte con la hoja que con el árbol ::..



“Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un arbol. “
Martin Luther King


Prefieres guardar la hoja arrancada que
quedarte con el árbol;
secarla con el peso de tus libros y
esconderla entre tus páginas.

Prefieres ver la sombra de aquel árbol cubriendo en tu ventana y
oír cantar las aves que cobijan desde adentro.

Prefieres ver sus nidos pero
no mirar la vida que te nace.

Sin embargo,
solo mirando aquel árbol jamás calmas tu sed,

Es tu vida que te crece y se te escapa como un ave,
la que invade en tu raíces y que invisible te atormenta,
es tu vida la que quema el alma como un beso de sol que
va formando tu alimento,

pero tú,
prefieres guardar la hoja arrancada que
quedarte con el árbol;

(y mientras tanto,
su madera te arde).


..:: MAuro ::..

19/01/2008

..:: Yo tampoco le ladro ::..



[Ahora presencias en otra casa 
allá arriba que ojalá me aguarde, 
anda entonces Blacky, 
anda para allá, 
a cuidármela,
que yo llego luego...]


Desde que lo traje una mañana tan
cargado de mal tratos de otros amos,

él cruzó sin mirar mi calle y
su presencia atropelló mi voz para entenderlo si
lo miro en el silencio,

mi perro,
tan innecesariamente él sin serlo,
una presencia que mira a
otras casi al ras del piso,

donde finalmente terminan las emociones
hasta que una lamedura en
una mano te deja entender que las cosas no
valen tanto cuando se sacan cuentas,

y él no las saca entonces,
y yo tampoco le ladro...


..:: MAuro ::..

13/09/2010
2:17pm

lunes, 26 de enero de 2015

..:: Fiel a mí ::..

Es raro tanto tiempo el quedarme en casa sin una oficina, haciendo los planos y más hojas y cálculos toda la mañana hasta que se olvida que también es noche y de pronto lo recuerda, así por varias semanas. Yo sentado tantas veces creyendo haberme parado pero fueron más las ganas de hacerlo como un ejercicio mental. Van varios días que mis razones se pierden a jugar a otra parte, y quedo solo con una inspiración que se asienta pero no le hago caso. Se esconde de mí, debajo de la mesa. A veces va a la cocina a buscar algo de comer con la cola gacha, con sus patas sigilosas para no incomodarme, y yo la miro y le digo que tenemos que pasar muchos días a solas para que vuelva a confiar en mí, para que ya no se esconda detrás de las puertas. Mi inspiración que mueve la cola, si supieras que eres un invento mío como si fueras mi perra de toda la vida, como si yo hubiera escogido al padre de tu padre, el lobo más manso, y a sus hijos después para llegar donde ti, para que nunca dejaras de ser mi cachorra, para que seas un alma que pasea por mis muebles y se mueva desnuda lamiendo mis manos…


..:: MAuro ::..


27/01/2015
12:06am

..:: El lejos de la abuela ::..



La casa, ese pedazo de algo, allá, al fondo acercándose mientras camino.  Tenía esa silueta de recuerdo de abuela joven, de mujer impregnada en cada adorno esperando como un soldado por alguna nueva orden para poder moverse. Esa era la casa de la abuela que acababa de morir. Los sillones ya no querían moverse como todos los domingos, ya no serían los caballos a cambiarles los herrajes para correr en una conversación de todos los tíos. Ese silencio, esa casa, es ahora. Si se pudiera contar el peso del aire vacío, si pudiera decir lo que me reclaman las sillas, como se mantienen fuertes sin llorar, como dándome ánimo para hacer lo mismo.
Pero habíamos venido todos de dejarla escondida en la tierra, tan callados que parecíamos entrar a una misa comenzada. Subido sobre mis piernas subí hasta el cuarto de mi abuela, lo repito, qué sensación extraña entrar en el espacio de un muerto, en la indecisión del alma, de tener que tomar una llave y abrir el ropero para saber de qué vivió, de qué telas estaba vestida, en qué papeles apoyaba la vista y qué era lo leía en el peso de papeles guardados.
Fui lanzando las cosas sobre la cama a mi espalda, un vestido, una blusa, y luego otra, sombreros y pañuelos, tan abierto estaba ese ropero que me mostraba sus vísceras de colores, tan abierto estaba que me fue fácil encontrar su vida, un pañuelo doblado en 4 con una foto pequeñita del abuelo bien lejos de la vista, lejos de algún intruso, lejos del mundo, de todo, lejos como donde ponía los ojos mi abuela cuando hablaba de él.


..:: MAuro ::..


26/01/2015
12:23pm

domingo, 25 de enero de 2015

El encuentro de Amparo



Mi tía Amparo me llama como de costumbre para hablar de esos temas que solo habla conmigo; algo de sentimientos, algo de plata, algo que la aleje de ser los temas de siempre. Llego y la saludo, pero la encuentro en la puerta de su edificio fumándose un cigarro, echando humo como una aparición. Algo nerviosa, algo ansiosa. Me dice, mientras se mueve lentamente, que quiere contarme algo, que no sabe con quién hablarlo. Le pregunto si es algo referido a las deudas que tiene mi tío, me dice que no exactamente, que mejor salgamos a la vereda de en frente que no quiere que las paredes escuchen.
Yo insisto mientras cruzamos, en que si ya arregló el problema de las deudas, si ya habló con el banco para negociar los pagos completos pero fraccionados. No, me dice. Tú tío me ha metido en uno de los mayores problemas de mi vida, yo que pensaba que me estaba siendo infiel, pero resulta que con la muerte de su hermano todo se complicó. Este bendito hermano suyo pagaba todos los gastos de sus padres, y cuando se murió, tu tío pasó a pagarlos sin avisarme una palabra, ruleteaba las tarjetas, aceptaba préstamos de aquí y de allá que el banco le daba, yo siempre le pregunta qué era lo que ocurría por qué nunca tenía plata, hasta lo seguí y no vi nada raro, así he estado todo este mes hijo. Ahí estábamos parados, mirando su edificio, subidos sobre lo más alto de la vereda, contemplando la calle vacía con la noche llegando. Sabes hijo, me dijo, yo hubiera preferido que tuviera otra mujer, no descubrir esta estupidez de problema, de estar con un hombre que no sabe afrontar las cosas, que no corte con esa familia de mantenidos, ahora yo no tengo un centavo para remodelar mi casa como quería, ya mis hijos se fueron de la casa, tú mismo eres testigo. Lo sé, le dije, pero no creo que se prefiera una cosa o la otra, finalmente el problema es de dinero. No, no es dinero, es una decepción muy larga de explicártela, algo como ver una escultura hueca en todas sus direcciones y no encontrar ninguno de sus bordes, algo así. ¿Pero eso es lo único que te tiene mal?, Finalmente tía, qué más da. El banco te acepta un cronograma de pagos, basta con que te sinceres como una parroquiana arrepentida y con los ingresos comunes que tengan lo empiezas a arreglar. Sí, pero eso no es lo que me tiene así creo, también hay otra cosa que me pasó ahora en la mañana y no sé qué pensar. Pero ¿qué es tía? Le dije con las manos en los bolsillos. Lo que pasa, me dijo, es que me llamó Clara, una conocida a la que yo llamo, como ya sabes, amiga, porque así le digo a todo el mundo, finalmente qué importa el término, pero me dijo que quería hablar conmigo sobre el general Juanjo que había sido mi enamorado hace como 40 años y kilos atrás y que está casado con ella. Mi tía ya sabía que Juanjo estaba con cáncer terminal e internado en el hospital militar, mi tía siempre sabía hasta las cosas que aún no habían ocurrido. Este Juanjo se había enamorado de ella cuando vivían en Piura, ella era una joven inmarcesible más alegre que una catarata cuando saludaba a la gente, Juanjo era un cadete que estaba en esa época, la cortejó con el uniforme puesto en el alma para impresionarla y lo consiguió, como ya dije, fueron novios, pero viajó a otra cuidad por unos tres meses, el problema vino cuando al regresar le pidió matrimonio desesperadamente. Mi tía quería disfrutan un poco más de su vida y le pareció un poco raro todo, no fueron en vano sus sospechas cuando después de decirle que no, le dijeron que Juanjo había embarazado a otra chica cuando estuvo de viaje. Como comprenderás, me dijo mi tía, de ninguna manera me iba a casar con un sinvergüenza así. Si eso hace con esa edad, qué no haría más adelante, ni hablar.
El problema que nos tenía sobre la vereda en ese momento es que esa chica embarazada era su amiga Clara, que estaba cuidando a su esposo moribundo de cáncer y que ella siempre supo que su marido amaba a otra, nunca supo que Amparo era esa otra porque no sabía que ella había sido enamorada de él. Solo cuando estuvo preparando las cosas de Juanjo para entregar a los familiares ante lo inminente, descubrió un álbum de fotos escondido en el garaje, eran recortes de pensamientos, de poemas, de fotos de Amparo, hasta artículos de periódicos murales militares que tenía mi tía porque su marido actual también era militar y ellos dos siempre eran el alma de alguna fiesta y, siempre publicaban algo de los eventos.
Clara, leyó detenidamente todo lo que estaba en ese álbum, luego descubrió que había dos y hasta tres escondidos estratégicamente  por toda la casa que pasaban desapercibidos como libros de cursos militares empaquetados.
Lo que Clara me pidió sobrino, es que por favor vaya a ver a Juanjo que se está muriendo, ¿sabes? Ella me dijo que éste tipo nunca dejó de estar enamorado de mí, que tiene media vida mía escondida entre libros y paquetes. Su mujer sabe que eso lo haría muy feliz. El problema es que no me alcanzó el tiempo para preguntarle a mi tía ¿Y qué hiciste? Sino que ella fue ni bien se lo pidió.
Ambas fingieron no conocerse de antes y solo comentar que en una cola de banco, como quien va a pedir un cronograma de pagos para regular una deuda que hizo su marido, comenzaron a hablar, y de un tema salió otro hasta llegar a un esposo moribundo que una de ellas conocía de mucho tiempo atrás y que le daría muchas ganas de verlo y desearle una pronta recuperación.
Pues ahí estaban paradas las dos frente a Juanjo, al borde de la cama, viéndolo con los ojos apagados y un monitor paseando una chispa en la pantalla.
Juanjo, le dijo Clara, te presento a Amparo, es una vieja amiga tuya que dice que te conoce, ahora la conocí en el banco. Juanjo abrió los ojos creyendo que se acababa de morir, pero se dio cuenta después de su sonrisa que no, que seguían los dolores y la misma habitación. Amparo, qué gusto verte, le dijo, ¿Cómo están tus hijos? ¿Tu esposo? ¿Todo bien?


..::  MAuro ::..


25/01/2015

viernes, 23 de enero de 2015

..:: Despertó el animal ::..



«Dios y el Demonio se disputan el alma del hombre, y el campo de batalla 
es el corazón de ese desdichado…»
FÉDOR DOSTOÏEVSKI


El ama despertó el animal, y mis
bienes del alma huyen.

Me dicen, me miran pero todos se esconden.

Una ola sangra,
se yergue y
revienta sobre el animal despertado,
él se acerca y husmea en mi pecho porque huele mi miedo.

Es mi buena bestia,
siempre silente y tranquila cubriendo la espalda,
es el colmillo y la garra,
sus penas que mastica en su hocico.

Ese es mi animal que esconde su furia como
se esconde la sombra a tu luz del medio día.

Demonios y
cadenas bravas lo tensan dentro.

Mi hembra,
ven que mi animal espera el veneno.
ven que mi animal necesita tu sueño,

está laxo y echado agoniza porque
vomitó a mi corazón enfermo.

Ven,
para que no despierte como
un animal de venganzas,
para que sólo duerma tranquilo como mi
dulce animal de pelos amargos,
para que duerma hasta la
próxima rebelión de los cobardes...



..:: MAuro ::..

2004

jueves, 22 de enero de 2015

..:: Fragmentos ::..




El tiempo es un lugar que no se puede repetir,
ni se repiten tus fragmentos cuando tu rostro está cortado a la mitad,

cuando tus manos repiten tu ausencia y
tus piernas reposan más allá.

Ayer soñé que tus ojos estaban guardados en mis manos,
que me los habías entregado para dormir de ti,

pero te veo a pedazos como un tiempo roto,
en ese lugar donde tu voz no existe,
donde no tienes un cuerpo que entregarme para
poderte ver.

A veces creo que eres la muñeca rota que se lanza a
pedazos como anzuelos,
como si al tomar alguno de ellos fueras a
invadir el lugar donde te rompes y no quieres,
donde te convertiste en intervalo para matar a todas las
personas que te inventas y poder huir de ti.

Así me lo contó un fragmento tuyo que viaja para atrás,
uno que se hacía más pequeño en cada lugar de un rompimiento,
donde se va volviendo invisible para cubrir cada grieta que
no es tuya sino mía.


..:: MAuro ::..

23/01/2015
2:01am





..:: Aquella batalla ::..




Se encontraron aquellas dos almas envueltas en carne.
Una frente a la otra buscando la sombra de
algún recuerdo mutuo que los cobije en
esa noche en donde eran extraños.

Camino él,
lento sobre la cuerda floja en medio del
circo que era su mundo real que no miraba.

Ella,
todo su cuerpo eran fauces dispuestas a devorarlo,
paso tras paso como beso por
beso fueron sucediéndose los cuellos,
las manos rampaban y
el aliento iba quemando el aire.

Las ropas,
todas en llamas agonizaban sobre el suelo.

Ella,
medusa que transformó en piedra aquel
deseo dormido del contrincante.

Él,
de un conjuro logró que la tierra donde
reposaría su anhelo se mojara.

Los dos sueltos en plaza apilados y
revueltos patrullaban sus olores.

No hubo muertos en aquella batalla,
sólo huesos estrellados que arrancaban el
alma en cada choque,
y palabras extraviadas que volvieron a
encontrarse juntas entre dos bocas que
al unísono se nombraban...

..:: MAuro ::..

30/01/2007

miércoles, 21 de enero de 2015

..:: La verdad es el abrigo ::..



Me gustaría que supieras lo que eres,
pero como es una nube,
solo un pretexto para llover,
como soy yo, solo un pretexto para verte,

mi corazón es un gato libre que
sube hasta tus ojos,
que te muestra lo que soy,
tan pequeño cuando lame sus afectos y
silencioso en lo que siente,

pero tú, que transformabas todo
como el polen,
me decías que me querías y yo no
tenía donde huir sino
en las otras personas que también soy.

Sé que uno de mí te ama como un sueño,
como una ilusión imposible de existir,
como un abrazo que espera por cerrarse.

Y qué decías tú,
sino espérame cuando no esperes,
que mirara el color del espejo y no solo su reflejo.

No te necesitaba, me decías,
pero me enseñaste que sí, y digo cuando escribo:
Ay Dios,
(otra vez como te gustaba oírmelo decir),

y ahora quiero que me olvides para
saber que en mi otro yo,
también tengo razón en saber que
estoy enamorado.

Porque es curioso todo,
me pedías un verso para ti,
y nunca lo entregué,

no me imaginé que saldría de mi culpa que
te quiere más que a mis remordimientos,

yo quería escribirte un verso sin tener que hablar de ti,
como si encendiera una vela en el alma,
como si descubriera que lo más importante de
esa vela es su calor y no su luz
porque más importante que la verdad,  es el abrigo...

..:: MAuro ::..

22/01/2015

1:45am

..:: Cuando hieren ::..



Hay que evitar el combate en lugar de vencer en él. 
Hay triunfos que empobrecen al vencido, 
pero no enriquecen al vencedor.

Juan Zorrilla de San Martín 



Han habido tantos amores en un mapa,
tantos como líneas que invaden las fronteras,
algunas falsas,
otras dibujadas con errores
para provocarnos todas
nuestras guerras.

Pero qué sería de un
combate sin amores desarmados,
de esos que se entregan todo en
la batalla, sin pertrechos ni
razones aparentes, que
creen dibujarnos nuestros límites inciertos,

Pero no es eso lo que se ve en un campo de soldados,
no hay líneas en papeles de colores,
todo es tierra, aire, y trampas,
todo se confunde en el papel y el territorio.

No se sabe bien por qué se enfrentan
si todos son tan parecidos cuando sangran
si todos se entierran cuando mueren
si todos son humanos cuando hieren...



..:: MAuro ::..

29/03/2012

..:: Si no fuera por UD. ::..




“La vida es lo que hacemos de ella. 
Los viajes son los viajeros. 
Lo que vemos no es lo que vemos, 
sino lo que somos”. 

Fernando Pessoa.


Si no fuera por UD. que de textos se conoce,
que aquella vez nos formamos frente a frente y
solo nuestros parpadeos interrumpen.

Si no fuera por UD. que bajo la lluvia de Buenos Aires algo
se fue lavando,
(no sé si en mis palabras),
o fuera la bebida que mi garganta fue limpiando.

Si no fuera por UD. que rescató un alocado verbo que
dormía entre las páginas, que como supo, ya nada se
veía igual.

Si no fuera la premura de la entrega,
de volver antes de que
se cerraran los tubos subterráneos.

Si no fuera por UD. que me esperaba al final de
las escaleras de su mundo abandonado,
si no fuera por mí, que supe pronunciar su nombre.

Si no fuera por la lluvia, lo repito, que a todos nos fue igualando,
si no fueron sus palabras, bajo una luz de una mesa de un café de Puerto Madero,
si no fueron mis palabras mientras nuestros ojos nos fueron hablando,

sino fuera yo, quizá eso no hubiera sido Buenos Aires,
si no fuera por UD. quizá otra cosa me hubiera imaginado.

Fue después de esa plática cerca de Alem,
un permiso para después y atrapar su verbo que
nos encontró  encerrados sobre asientos color uva,
los dos enlatados en la penumbra frente a un reflejo en la ventana.

Mi sangre corría por mis venas como lo hacía el subterráneo donde estábamos,
y su sonrisa corría en lo imposible de lo que estaba UD. mirando...


..:: MAuro ::..

12/08/2008

martes, 20 de enero de 2015

..:: El aguijón en el intento ::..



No merece gustar la miel quien se aparta de la colmena porque las abejas tienen aguijón 
William Shakespeare 


Ya sabes que sigo fascinado por todas las palabras que conozco,
que cientos o miles de significantes merodean tras la presa

¿y qué es eso?
(me preguntas)
pues quién será esa presa,
es verdad.
Pues como siempre,
no lo sé.

Yo solo huyo de ella atemorizado,
haciendo muchas cosas diferentes para
no tener nunca que nombrarla por completo,

prefiero encerrar a aquellas que ruedan de
la mente cuesta abajo hacia la boca,
aquellas que se escapan de una vida acurrucada
e inician una infección al pronunciarlas.

A esas cómplices me refiero,
las que no tienen que decirse,

porque siento que son barcos que
intentarán salirse de botellas
que no deben de romperse si no
hubiera mares que las sientan.

Pero ser fugitivo de lo que nunca me alcanzara
no tiene objeto,
¿no es verdad?

como no lo tiene tus ojos que
son letras siempre de palabras incompletas,

y pido disculpas como siempre,
por no decir las cosas como las siento,

pero es probable que me atrapes en mis cavilaciones sin sentido,
diciendo a veces cosas raras o
a veces dulces como un panal que de pronto se rompió,

y es más o menos algo así,
mis palabras son abejas que reparan su colmena
mostrando el aguijón en el intento...



..:: MAuro ::..

09/11/2009

..:: Para poder cruzar ::..



Ayer me llamaste y sucedió ese extraño momento
en que tu voz, cuando calla, susurra que ya nada es lo mismo.

Lo mismo dije cuando respondí tus silencios usando los míos,
(como si ellos fueran autos que no nos dejan cruzar al otro lado de la calle).

Tuve palabras tan distantes y frías como son los camiones,
otras tuyas, tan cercanas y peligrosas como son las motos.

Había tantas palabras frente a nosotros
(rodando sin saber hasta cuándo)
y yo que esperaba se callaran muy lejos
para poder cruzar donde ti.

E imaginaba que tal vez, en algún momento
te miraría y te diría que me encuentro sobre esta vereda,

y entonces, tal vez algún semáforo
cambiaría sus luces en silencio
y detendría nuestros autos para poder cruzar.

..:: MAuro ::..

11/5/2007

1:49pm


lunes, 19 de enero de 2015

..:: El Libro ::..



A ti
que me encontraste de nuevo en tu
memoria como un libro viejo,

que me tomas y me abres en mis páginas
en la luz claro oscura de tu presencia,

A ti, que te suplico me perdones si hallas
escondida o dibujada alguna lágrima,
no hace mucho se formaron cuando me leí.
algunas otras, cuando no pude borrar
lo que escribí.

Y tú, sin inmutarte, me miras en las palabras y
tomas una pluma para acompañarme...

Les escribes quién eres,
quién fuiste tú,
quién no fui yo
dispuesto a todo como una página en blanco.

Pero te detienes un momento en tu escritura
para pensar la frase final.

"todo lo que vale la pena siempre ha dolido"

y terminas de escribirte
y nos cerramos los dos,
así de pronto,
así, sin decir nada,
para no sentir frío...


..:: MAuro ::..

2004

miércoles, 14 de enero de 2015

..:: Para encontrarla ::..


Foto: Fran Recacha© – Leda y el Cisne

Del poemario Medusa

"Solo el silencio nos devuelve el grito de los demás"
Soledad Arcos


No intentaré empalmar las palabras como siempre,
intentaré conformarme con decirlas.

A veces he necesitado confesarme,
una boca, un abrazo, una sonrisa,
pero así no he funcionado nunca bien.

He interpretado mis silencios y he corrido a
entenderlos, a llevarles libros
pensando que tal vez aprenderían a hablar,
pero no fue así.

Cada día descubrían que no había un motivo para
hacerlo, sino para pintar una nueva realidad.
Cada día descubrían el hielo, el azul, el témpano erguido que
le teme al sol.

Aunque hay algo que a veces se me escapa del frío,
siempre hay un momento a solas con una suposición que me
deja ilusiones por debajo de la puerta y yo
las como agradecido con algo que avergüenza.

Pero a veces soy capaz de oler el amor,
sobre todo cuando no es el mío,
cuando es de algún otro que te busca, que
te ama y acaricia como una revancha.

Así es este momento del poema,
se tensa y no sabe qué más decir
sino mirar estas palabras e imaginar que
estás en otros brazos y yo asisto a
encontrarme en esa escena.

Y yo la veo como si fuera una sensación nueva que
estoy por sentir que me defiende con otra
maldita poesía que se me rompe a pedazos.

No sé si con ella acercarme y
tocarte en el punto más sensible que tengas.

Tal vez confesarte mientras amas a ese cuerpo,
que tengo una obsesión inexplicable con tus ojos,
los imagino desterrados de tu rostro,
como si yo fuera un amor de lejos que no pudieras ver...


..::  MAuro ::..

14/01/2015

5:19pm

viernes, 9 de enero de 2015

..:: Palabras en el camino ::..

Moony Khoa Le©


A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo.
JEAN DE LA FONTAINE


Jugueteo con mis dedos antes de entrar en las palabras,
en unas que sonrían para
contarme a mí mismo quién también soy,

un invento mío,
una cáscara de nuez navegando a la mitad.

Yo que siempre tengo una frase para poder defenderme
me callo cuando aparece la verdad y
me invento una nueva poesía.

Conmigo todo respira un ciclo,
pero prefiero pensar que no es así,
sino pensar que el tiempo es una estatua que
dibujo con una franqueza que
duerme entre mis dedos pero sueño con herirla.

pero de pronto, mis palabras no se entienden,
y las parto a pedazos para dejarlas de
señuelos para ti, porque si me ataco de
emociones permanezco en
el silencio y no sé cómo volver,

Uso esta poesía para lanzar palabras,
para sujetarme a una de ellas,
para no caerme, para no decirme, para no enfrentarme y
seguir dibujándome en el aire,

pero sigo esperando a todas las cosas que me pasan
tal vez para descubrirme como ese
hombre detrás de las cortinas,
como una amenaza amigable que juega a no existir,

y entonces veo un ave asustada al lado del abismo, en un
mínimo reflejo tembloroso en el ojo que la observa,

veo una distancia de mi imaginación que
corre a refugiarse en un abrazo gris,
en un corazón de manzana arrancado del
árbol de tu rostro que siento que muere entre mis manos,

pero tu muerte se me calla ante la vida como
una hermana por nacer,
y me abrigo nuevamente con sus restos cuando
siento esa distancia al mundo mío y lo camino,

pero pisada tras pisada, mientras
veo todas estas palabras arrojadas a mis pies, algo me nace y
algo se me muere.

Algo que trata de perdonarse,
de mirarse en la distancia y
aceptar sus contradicciones,

de entender el sueño de creer saberlo todo y
lanzarse de una palabra,
de sentirse piedra en su propio lago que genera las ondas.


..:: MAuro ::..

09/01/2015

10:15am

miércoles, 7 de enero de 2015

..:: Fingen ser mujer y son palabras ::..





















«El no ser perfecta, me hiere»
Sylvia Plath



Puede que el verso que
escribo se me escape de las manos,

que sea un ave imaginada que
no sabe adónde ir,
que se encarne en cuerpo ajeno,
o en otra forma de sentir a la distancia.

Tal vez este verso vuele y
tenga forma de mujer que
inventa así sus alas,
sus historias,
sus palabras como ramas desde
el borde de sus ojos para
poderse leer en un intento de anidar.

Así será el destino de mí verso,
fingir ser palabras en las ramas que
se fingen ser mujer en
un ave que se siente desde lejos,

pero tal vez esa mujer
esté parada en el borde y
en lo alto de un lugar para curar,
para cuidarse de
sí misma mientras siente que
ya escribió en ella otra mujer.

Y cada una a su manera
distanciadas en el tiempo
miran árboles comunes desde
un mismo balcón,

mientras yo me invento un
cielo de colores apagados que
juegan a volverse tarde para
que los deje de escribir y
comience a leerlos...

..:: MAuro ::..

8/1/2014
1:10am

martes, 6 de enero de 2015

..:: Cuando escribo de ti ::..

Foto: Simon Siwak©

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en 
donde nadie me aguardó pues 
al mirar quién me aguardaba 
no vi otra cosa que a mí misma. 
ALEJANDRA PIZARNIK



Si escribo de ti,
todo se vuelve niño menos las formas de las cosas

y mientras más escribo, más se alejan como una
explosión de palabras que me
ocurren lentamente para poder mirarlas sin
dañarme en las esquirlas,

pero lleva tiempo sentirlas sin
saber dónde guardarlas en un lugar que no sea
el corazón,

pero pesan tanto,
porque tratan de regresar al instante previo de mi vida,
de mi consciencia,
del darme cuenta de ellas y olvidarme lo que venga después.

Son profundidades tan escritas donde debería rescatarme en
algo más que de papel,

y de pronto el sol se cubre de naranja como si mezclara su
sangre con su brillo,

y te veo en todos los tiempos del silencio,
en todo en lo que se apoyan las palabras,
en el espacio callado entre
cada letra, en la mayoría de la nada,

porque escribo de ti para no encontrarme,
para volverme un obsequio en las manos de un extraño...

..:: MAuro ::..

06/01/2015

11:15am