Hay veces que imagino escribir,
que no puedo lograrlo porque
el tiempo en mi tiempo ya no es mío.
Porque las aves dormidas ya
no volverán a las manos de siempre,
ha de ser el misterio del río,
el movimiento de todo lo que se marcha puesto en él.
(lo ajeno de todo lo siento),
el cauce del alma vacía,
donde todo se marcha por él,
un enorme surco en el cuerpo profundo que abisma...
..:: MAuro ::..
