..:: Sin querer, querer, y sin amar, amar ::..

Jan Saudek© – The Slavic Girl with Her Father, 1998

"Sólo se ama lo que no se posee totalmente".

Marcel Proust 

Porque hay una
manera de soplar
una experiencia,

de apagarla en
una vela y
que te deje ya dormir,

porque hay manera así
callada de
lamernos las heridas,

de que corran como
niños y te roben tus enredos,

que te quiten las metáforas,
los cuentos,

en fin:

todas las palabras que
te protegen esa piel.

Y así desnuda de conceptos,
atrapes huracanes con las manos...

Porque van y
vienen las tormentas,
van y vienen siempre de
costumbres,

de entender que
no se entiende,
de seguir sintiendo así:

que no se puede sin querer, querer,
y sin amar, amar…

..:: MAuro ::..

01/03/2015
00:46

..:: En alguna parte ::..

Pintura: Alexander Timofeev®

"Si no tienes la libertad interior, ¿qué otra libertad esperas poder tener?"
Arturo Graf


Cómo intentas callar a tus manos,
llegar desde ti misma con esas alas en tus pies,

y sentir que todo es cotidiano,
que todo es un viaje inevitable que no puede parar.

Sabes que eres silencio de una voz,
un mar enrollado de un vaso contenido,
unos ojos que miran detrás de una puerta,

Así son estos días en que miras desde la ventana también,
desde el filo de tu vida,
desde todas las mujeres que eres y que
esperan una palabra tuya para poder salvarse,

pero te rebelas a tu propia advertencia,
al aire que se desvanece antes de tomarte del cuello, y
sientes que no quieren salirse las palabras,
que todo es un descubrir,
una idea tan solo,
una posibilidad,
esa que ya es tu libertad en alguna parte...

..:: MAuro ::..

27/02/2015
6:50pm

..:: Te busco ::..

Foto: "Aves del Paraíso" Gaby Herbstein

Del poemario Medusa


Te busco con la felicidad de un actor que
interpretará una vida que no es suya,

con el corazón como un ánfora por recibir una
carta que espera,

como el repasar de un arma buscando al moribundo,

Así de inevitable es volver a pasar por tu puerta,
como una guerra secreta que ni yo mismo la entiendo,

como es la libertad de las cosas,
como están las cosas dispuestas a seguir muertas en
su letanía de observar el mundo...

Así te miro desde esta distancia de ti en tu espesura,
porque sé que no existe el reencuentro, porque
todo encuentro es siempre una nueva verdad.

Y una cascada de hechizos como insectos muertos caen dentro de mí,
siento que la magia ha muerto y
el mago debe de alimentar a su ave otra vez
antes de volverte a mirar...


..:: MAuro ::..

27/02/2015
5:31pm

..:: Como una pintura ::..

Pintura: Edward Hopper

De alguna manera podría decir que
estoy enamorado de ti,

pero de ti como una pintura,

como un espectador que debe estar retirado,
separado de ti a la distancia correcta,

para no distinguir bien tus trazos de cerca
porque hay partes de ti que dices no son importantes...


..:: MAuro ::..

4/4/2010
10:31am

..:: No puede tocar nada ::..

"En la vida, no hay nada que temer, solo hay que comprender..."
Marie Curie


Escribo sobre esta computadora...
"¿Qué es ser algo?"
y luego dejo todo en blanco...

acaso por mí mismo o
por ser concepto de los otros.

Y mientras me pregunto,
el tiempo se me va escurriendo como
una fuga de agua en una tubería rota.

Y todo en lo que creo se me
empoza en el alma, o se va por una
alcantarilla rumbo a todas las partes de mí.

Y me veo de pie sin saber qué hacer,
sin saber qué parte de mí reparar.

¿Pero y si no fuera así?
¿Si estuviera entero sin ninguna fuga?

Irremediablemente el agua se
me evaporaría del cuerpo, y
gotearía desde una ducha por toda una
madrugada eterna.

Creo que es como un lamento doloroso mientras yo duermo,
y en mis sueños persigo en cada brillo de las gotas algo que
se refleje de mí...

¿Qué será ese goteo insoportable que me hace caer en pedazos transparentes?
en esa fuga mientras se vuelve un ruido contra el suelo que nace para todos.

¿Qué será cuando escaseé el agua y
haya una herida que lavar que no reconozca mi propia voz?
cuando no sepa del frío de su contacto porque no se lo puedo contar,
cuando no la vea ya por su transparencia,
y por eso mismo, a veces no sirve para nada y
no se le puede sentir...

Y yo sigo intentando escribir en esta computadora,
y respiro en silencio para no despertar a nadie, para intentar seguir goteando,
pero me detengo un momento para mirar el mouse a mi lado.

Mi mano le pertenece al teclado
pero solo por pensar en el mouse lo toco.

Y el cursor de la pantalla se empieza a mover como si estuviera vivo,
se mueve sobre este texto inacabado en un profundo blanco,
como si fuera un insecto rebelde en
busca de toda la luz que lo pudiera contener.

Y le sigo moviendo el cuerpo como
si quisiera despertarlo de un sueño,
como si estuviera muerto y yo le viera el alma delante de mí.

Pero él sueña y no se da cuenta de que es solo un cursor
y que toca el mundo entero sin saber que está llevado de mi mano,
que él puede abrir cualquier sueño,
cualquier programa como si fuera un pensamiento mientras no se dé
cuenta de que no es él.

Y entonces lo dejo para no despertarlo, como si algo me dejara a mí seguir soñando,
para que no se dé cuenta de que realmente no puede tocar nada...


..:: MAuro ::..

25/02/2015
8:48pm

..:: Una tostada ::..

Frente de ti,
jugueteas con una tostada,
como si entre tus manos pudiera ella salvar la vida,

como si su destino fuera ser de trigo y luego, de tu hambre,
tal vez,
qué más da,

porque la sueltas y le salvas la vida.
porque ahora te has arremolinado moviendo un café.

Y te recuerdas de pronto en la madrugada de un viaje,
como si aparecieras en la ventana de un bus,
como si se desgarrara el cielo en el azul de un amanecer.

Y cuando tomas aquella tostada y
la miras fijamente,
te sientes diminuta entre las migas,
te sientes caminando sobre ella,
como si estuvieras tú misma entre tus manos,
como si estuvieras tú en ella convertida en
un parque que atraviesas para llegar donde ti,

y así te ves las partes oscuras, más quemadas,
como si fueras un camino de noche,
y así te ves las partes claras, algo aisladas,
como si hubiera faroles del alma donde
te pudieras proteger,

pero de pronto algo queda en el silencio cuando una camarera te
interrumpe,
y todo se guarda tan callado detrás de una sonrisa, y le pides más café...


..:: MAuro ::..

24/02/2015

..:: Más grande ::..

Foto: Oriol Jolonch®


Tengo a un niño que me lleva de la mano,
y siempre me dice señalando en su pecho
que dentro de su corazón todo está muy
apretado, que ya no cabe nada.

Y me dice que más grande y más cómodo es todo allá afuera,
que es donde ocurrimos las personas,
donde si queremos podemos distanciarnos...


..:: MAuro ::..

10/05/2010
8:05am

..:: Atmósfera discreta ::..

Del poemario Medusa

“Hay dentro de mí un señor que no quiere forzar los acontecimientos, pero también hay otro señor que piensa obsesivamente en el apuro.” 
Mario Benedetti (La tregua)


Todo en mí es una atmósfera discreta…
una reencarnación sin un cuerpo a qué aferrarme,

un vagón sin tren con las vías cortadas por
las palabras que me faltan decir,

es una inundación de
peces en mi cabeza que se comen las
promesas en todas mis fronteras.

Esa sensación de ser nube por el frío,
de ser lluvia donde caigo sobre mí y
desaparezco absorbido por el suelo,

de ser una pluma gris frente al
viento que me sopla las palabras.

Decir mi verdad, no es nada más que
pensar en eso…
Otra forma de contestarme,
de usar patrones de letras sopladas como
una venganza.

Pero qué difícil es ser poeta cuando no sabes querer…
Cuando te dicen que no hay
nada más importante que los sentimientos.

Pero mi guerra está declarada a ellos por ser importantes,
para poder volver a mi estado natural,
a mi rosa de corazón vacío.

Ella es mi esperanza de un mensaje enterrado,
un rostro en la ventana donde paso de madrugada y
tiene sus luces dormidas como una dulce tregua...


..:: MAuro ::..

22/02/2015
2:32pm

..:: En el supermercado ::..

Del poemario Medusa

"El hombre no está hecho para aceptar la muerte: ni la suya ni la de los demás".
Michel Houellebecq


Todo pasa por algo,
pero algo queda,
esa es la huella que
se hunde como una lanza en el cielo.

La que ya no puede escribirte con
la franqueza de siempre,
con esa verdad que soñaba con
herirte.

Pero así sin poder escribirte
yo te vi,
desde esa fila de gente que
estaba por pagar,
en una caja
de un supermercado
donde también te miraba.

Qué sino es la poesía para
fingir que te extraño,
para que no puedas mirarme pero
yo sí desde ese
lugar conocido que
aún te recuerda,
donde ya no te pareces a nada de
lo que quiero.

Pero me lanzo a sentirte
como si yo también fuera cierto,
como si fueras una mano desmayada en el suelo,
y todo regresara a su posición natural.

Y este poema se rompe y libera tu encierro.

La jaula se ha vuelto ave y sus plumas
quedan flotando en el aire,
así son estas mis palabras para ti...


..:: MAuro ::..

20/02/2015
2:18pm

..:: Un verdadero rostro ::..

"Hay una sola mujer en el mundo. Una mujer, con muchos rostros"
Nikos Kazantkakis


Este soplo,
como esas nieblas de las que hablas.

Este soplo
de niebla tibia de
una noche moribunda de
tu cabeza que me asfixia,

que no puede verme sepultado de ti,
sino flotando en tus ojos inquietos que
fingen no entenderme.

Y te repites en mi cabeza
para llenarla de una fiebre,
para velarme como si
estuviera enfermo de las palabras de ti.

Por eso me hundo en mi sudor
para buscar en ese poro transparente donde naces,
para llegar a la última de mis venas y
tensarla como un puente sin saber la carga que tendrá.

Así vas tú,
caminando sobre una línea suspendida de mi sangre,
como una equilibrista que mira con mis ojos, y que
sonríe cuando siente en el rostro el aire de mi abismo.

Y así vas tú en el borde cuando llegas, y
apareces en otro de mis lados,
como un costado herido,
atravesando mis muros como si
fueras un fantasma, sin materia,
sin un verdadero rostro que mostrarme...


..:: MAuro ::..

19/02/2015
11:45am

..:: Este espacio ::..

Este espacio.
Este libro cerrado que cuida mi costado herido,
cuantas formas de decir lo mismo si intento escribirlas, y
mientras tanto,
una lámpara finge no verme ni leer lo
que estoy escribiendo.


..:: MAuro ::..

18/02/2015

3:07am

..:: Los muebles ::..

Habitan las mentes lanzadas en
el hogar abandonado
en el que nada se mueve,
en el que los muebles se
miran las
sombras avanzar serenamente,

y una puerta muerde el
marco para poderse cruzar,
para dejarse pasar,
para poder imaginar que
alguien al fin llega,
para fingir que son de alguien,

así son los muebles,
enamorados de la
tarde cuando se tiñen dorados,
cuando la sombra de
un ave aparece aleteando en un
sentimiento interior,
cuando en una esquina que
nadie se atreve a tocar se tejen recuerdos que
cuida una araña.

..:: MAuro ::..

18/02/2015
2:50am

..:: El viento frío otra vez ::..

Foto: myfabricheart.wordpress.com

"¿Qué quiéres? El amor pide calle, pide viento, no sabe morir en la soledad".
Julio Cortazar



Cuando caminas por
la calle y
el pelo suelto te desordena,

cuando abres la
puerta de
aquel frío para entrar,

cuando tus pasos se hacen más
firmes contra el suelo,

cuando rompen el suelo a
cada paso,
y salen palomas de ellos.

Así te aproximas a la cita,
y te preguntas en
tu mente
por esa extraña sed que
te asalta,

por qué se detiene frente al
cactus del jardín,
por qué es un hoyo negro frente a la
estrella que temes,

y así te quedas quieta
en la recepción
mientras llaman al
que esperas,

y te das cuenta que detrás de
ti hay una
ventana entreabierta,

una por donde entra el viento frío otra vez...



..:: MAuro ::..

16/02/2015
12:30pm

..:: Amor de piedra ::..

Foto: Internet


“Estabas medio escondida y de repente te vi aparecer erguida ante mí como la maravillosa Niké"
Soledad Arcos



Yo que te visito tanto y
estás ahí,
inamovible
escondida en una piedra,

protegiendo este
campo de almas blancas que
reposan a tu lado,

tiempo es que
te observo,

que me acerco fascinado en
tu belleza imperturbable,

que te miro hacia tus alas,
siempre tan abiertas como un ángel.

Y estás ahí,
rodeada del recuerdo de
los golpes del cincel,

de la mano suave que te iba
descubriendo.

Cuánto hubiera dado por
soplar tu
polvo aparecido tras
los golpes,
hubiera sido tan de
mí al respirarlo,

cuánto hubiera dado por
romper la piedra,
por acariciarte en
los escombros de
tu frente,
por llevarlos conmigo y que
seas un poco más de mí.

Pero siempre regreso aquí a tu lado,
como si hubiera estado siempre en
este espacio de los dos,

como si te acabara de esculpir
y no quisiera que te vayas,

pero soy yo el que se va y
el que regresa neciamente a
contarte alguna
historia que te
haga sonreír,

alguna que rompa el
hechizo de tu
maldita cárcel material que yo inventé.

Pero tú me miras otras vez como
si traspasaras el mundo,

como si me debiera resignar a que me
toques con tus sombras cuando
la tarde va avanzando,

a que me acaricies cuando
el sol nos deja solos y
de pronto lo dejas de hacer...




..:: MAuro ::..

13/02/2015
7:25pm

..:: Escuchó lo que ya sabía ::..

Foto: VII MAN YU FUNG® -Sin sueño


del poemario Medusa 


En medio camino de la noche,
mientras el laberinto a
ciegas que es su mente,

algo distrajo su oscuridad y
se iluminó su oído desde adentro.

El aire le atraía su
atención contra un muro en el
borde desnudo de su cuerpo,

una piel que vigilaba la
conversación secreta entre
un niño enamorado y
su amigo imaginario,
una que le hablaba dentro de ella.

Algo le dijo aquella noche,
algo confesado desde
la sospecha que dormía en ella,

algo que solo lo imaginario se
atrevía a decirle al
niño que deambulaba entre sus sueños.

Algo que hacía mayor a aquel niño,
y más real lo que se sueña.

Ella intentó escuchar aquella
conversación secreta fingiendo estar dormida,

pero un ruido salió de la sospecha y
una respiración agitada dentro suyo,
su corazón quería abrir la puerta.

Silencio por un momento y
luego risas en la noche salieron de sus labios
mientras aún ella dormía,

al entrar de golpe ya no había.

Solo la oscuridad que
la estaba a ella mirando,
y escondiendo de algo que ya sabe...


..:: MAuro ::..

01/10/2013

..:: Dentro de tu piel ::..

Foto: Kim Sung Jin© – So Sorry

"Debajo de tu piel vive la luna"
Pablo Neruda


Qué harías si te
encontrara en el
lugar donde te
nacen las palabras,

donde te crees protegida por
estar debajo de tu piel,

ahí,
entre el párpado y
la vista adormilada que
sueña y que se agita,

donde el recuerdo hace
arpas con tus venas y se
tensan para que puedas bailar,

donde te crees masoquista por
cargar mi tristeza en
una mano que te toma y
atraviesa.

Pero algo te estremece,
porque escapas de mí cuando
hago un ruido y te piso una palabra,

cuando sientes que soy
ese alguien que no soy,

cuando te vas a la ciudad oscura para
vender la risa de la gente,

y me acerco,
pero ya estás lejos como si
fueras un fruto prohibido en el
árbol que está
frente a mi ventana.

Pero intento escarbarte para
hallarme a mí también,

para empujarte a la fosa de
tu nacimiento,

para fingir ser tú y
por un momento
sentirme dentro de tu piel...


..:: MAuro ::..

12/02/2015
3:58pm

..:: Como el humo que se marcha ::..

Foto: Noahlakcus® -Smoke Girl-

"Lo que para una persona puede ser una distancia prudencial, para otra persona puede ser un abismo".
Haruki Murakami


Mujer que me despiertas en
las mañanas que aún no me acontecen,

que me hablan siempre de tus sangres rotas,
de tus verdades de milagros y
de dos cuerpos olvidados que se alejan.

A ti,
que por algún lugar pudiera aparecerme,
y que no te perturban mis palabras,

te lo digo despacio para no asustarte,
tal vez para aparecerme de puntillas,
para no despertar a quien duerme contigo,
porque soy un recuerdo tuyo que a veces sueñas.

Óyeme mujer,
si eres tú la que apareces en mi mente,
porque hoy despertaste en mi piel
y otra vez sin poder mirarte.

Es la distancia supongo,
la que me hace imaginarte,

quizá sea la culpa de
este cigarro que sostengo y
que absorbo a ratos.

Óyeme mujer,
es que te imagino en el humo que
se escapa de mi boca al pronunciarte,

(pero mejor no me hagas caso).
No me hagas caso, mejor,

entonces me digo que debe ser la
nostalgia que contigo invoco,
la que me hace hablarte de este modo,

―inexorables siempre estos momentos, cuando pienso―,

porque en breve terminará esta
llama diminuta que se apaga,

y otra vez me aproximo a tu cuerpo que
arde entre mis labios,
lo acerco con un beso que
te inhala al absorberte,

y luego te alejo de mi boca mientras pienso y
miro tu alma que
azulada transparenta todo...


..:: MAuro ::..
 25/12/04

..:: Cobijo ::..

Foto: IvanKa K's artblog: A little bird


Aún mi mano huele a la tuya,
a ese instante donde me detuve,

y vi tus dedos como polluelos que
asustados buscaron cobijo debajo de
mi palma,


..:: MAuro ::..

10:44am
23/10/2011

..:: Lecciones de guitarra ::..

Foto: Guitar player fingers by UnderTheBondi


Hace mucho tiempo que
no posaba sobre mí una guitarra,

fuera el tiempo libre de mi padre que
lo hiciera querer aprender con alguna,

pero los dedos de mi padre son
tan diferentes de los míos,
no alcanzan hasta dar
las notas más arriba,
no llegan a pisar un mismo
traste sino dos en un
centro de palma de los
alcances cortos y robustos,

Yo por mi parte,
tomé prestadas sus ganas de madera y
la senté conmigo,

hacía tanto tiempo que
no le acariciaba el
cuello a una de ellas,

tomé las cuerdas con mis uñas y
rasgando como si quisiera abrir
un regalo de cumpleaños me
entregalé yo mismo aquellas
notas que escuchaba.

Mi padre viéndome mirando las
clavijas y a la guitarra recostada,

mirándome a mí,
me preguntó si yo tocaba,
hace mucho que ya no,
(le dije en sostenido),

pero dijo,
tus dedos son para ella una evidencia,
¿no ves que son largos que
a todos sus rincones de ella llegan?

Y yo me digo sin decirle nada a mi padre,

mientras más lejos a ella lleguen es
por largos y por eso frágiles,

ellos son como las notas que ella me regala,
mientras más lejanas hasta mí me lleguen,
más delgadas serán nuestras presencias encontradas...


..:: MAuro ::..

23/03/2009
00:44am

..:: Sin palabras casi ::..

Kim Sung Jin© – A Short Break (2010)

De solo saberte escondida en la imaginación,
en las ideas de las letras que
me enseñaron a volver polvo el
mundo para poderlo soplar,

de sólo saberte escondida también en
las palabras,
en las tuyas y
en las mías,
de saberte una estrella sin
saber qué constelación hará conmigo.

Así de incierto es el cielo,
que para entenderlo debe ser de noche,
sin luz,
y sin palabras casi,

y mirar y mirarte
y leer y leerte en tus brillos,
como dos ojos,
pequeñitos porque no quieres notarte,

pero también estás en la espera,
en esos momentos que de pronto lanzan un
nombre al viento para que se
encargue de los pájaros y de sus alas,

para encargarte de mí
como si fuera un
libro dormido que lees sin despertarlo,
sin que me dé cuenta de que
pasas las páginas que forman mi día y mi noche...

..:: MAuro ::..

12/02/2015
00:40 am

..:: El sueño ::..

Simone Haack©

Es de locos, pero hice un esfuerzo temporal y supuse estar lanzado en un tiempo pasado, y yo era el ayer acontecido y lo que veía era solo un recuerdo. Supuse que los recuerdos son eso, algo grabado, unilateral e inamovible pero regresaba para verlos cambiar.
Tenía el recuerdo de mi madre ya muerta, pero ahora la tenía presente y hablándome. Tenía la sensación de haberla perdido pero aquí estaba.
Yo no me reconocía las manos, ni los ojos jóvenes cuando me vi al espejo. Regresé pensé en mi cabeza, me senté con ella como jugando en un charco, haciendo caricias con piedritas lanzadas y su sonrisa como una onda de regreso me saludó.
No sabía qué decirle, sabía que el tiempo siempre es tarde y nunca alcanza, y se supone breve para decir lo que se piensa.
Ahora yo estaba en un tiempo que no existía, casi un limbo o paraíso, no era yo realmente quien era y cualquier cambio en ese pasado, quizá una conversación, haría cambiar mi futuro vivido. Pero no importó, le dije a mi madre que la quería, que ella no entendería el porqué lo hacía, la abracé, la abracé tan fuerte como pude, como queriendo entrar de nuevo en su alma de donde ella me había sacado al nacer.
Qué te pasa hijo, me dijo. Y desperté a la vez en el presente y en el futuro, en el recuerdo de ahora que estaba formando. Nada mamá, es solo que te he extrañado tanto le dije. Lo sé hijo, ella me sonrió, yo también a ti por eso es que ahora que ya no existe el tiempo estamos juntos de nuevo...


..:: MAuro ::..

23/06/2010

..:: Sino de mí ::..

Foto: Thomas Saliot© – Hotel Hopper


Cómo quisiera ver tus
palabras recién nacidas,
y sentir que se
escurren en ellas mismas,

cómo quisiera no tener que
hablar así,
que mis versos son los que
me alejan tanto de ti.

-Son ellos mi cuerda en la garganta
luna trampa que me ata-.

No soy yo el que escribe,
son las ansias.
Son los versos que me
usan para salirse de mí.

No soy yo el que escribe,
comprende...

(Cómo quisiera que no te
enamoraras de mis versos
sino de mí).


..:: MAuro ::..

18/11/2008

..:: Sin salir pudo volar ::..

Foto: Joakim Heltne

"La pluma del escritor es a las ideas lo que la red a las mariposas"
Paul Carvel


Hay un poema que
otra vez se me
escapó cuando me
senté queriéndolo mirar,

como si fuera una máscara a la
que necesito limpiar,

y ahora sin nada que
decirnos nos vemos,
algo de mí quiere decir,

crisálida atrapada,
sin embargo sin salir,
pudo volar...


..:: MAuro ::..

17/12/2008

.:: Soledades ::..

Foto: Nihil© – Sister of the Birds

«La locura de un hombre, es la fortuna de otro».
FRANCIS BACON


Malditas murmuraciones
mostrando mentiras,
mi musa miraba milagros,
mi mano mostró mercantiles mesías.

Muchos males mancharon miles,
miles manzanas marcaron mitos,
máquina mujer, masivos maridos:

MIEDO MORTAL A LAS SOLEDADES...


..:: MAuro ::..

30/01/2007

..:: Carta para una hija ::..

Foto: Marcos Rey - La mañana

Sé que es
temprano para
escribir esta carta,
pero siento que
viene a buscarte.

Que esta carta
tiene tanto que aprender,
tanto por crecer igual que tú,

pero tampoco sabe qué
decirte igual que yo.

Solo sabe que le gustaría que
la leas muchas veces en cada año para
verte crecer,
para sentir tus ojos sobre ella y
tus manos sosteniéndola como
buscando las palabras que no
están escritas pero qué deberían estar,

ella te diría de parte mía que
eres la existencia de
un momento tan
importante que
la mitad de mí está
corriendo dentro de ti,

para que la guardes hasta grande y
te des cuenta que has podido tocar al
gran instrumento que es el mundo,

que esta carta es,
al momento que hoy se escribe,
un testigo que te imagina
sin tenerte cerca como
hubiera querido,

que tu madre me regaló al
niño que fui al verte
simplemente salido de tu risa,

y cuando esta carta esté amarilla y tú
más grande,
tal vez como estoy yo ahora,

sabrá que serás tú la
que visite a un loco padre
que anduvo algún
tiempo perdido por la vida:

para que le expliques por qué
nunca podó una rosa,

por qué creyó que la felicidad era
una planta silvestre o venenosa
que crece en el camino y no se siembra,

sino que solo se le huele y
luego se abandona...


..:: MAuro ::..

1/6/07
12:37am

..:: La pianista ::..

A quién le hablarán tus
dedos y no tú,
en ese piano cuando
estás sentada a tus espaldas,

cuando te encierras en la música y
te convence para no acercarte,

cuando sin saberlo,
hay notas calladas que
se escapan de tus
dedos antes de ser sonidos,
y te das cuenta de que
hay silencios que entran en la piel.

Pero también hay otros silencios
que antes de hundirse,
besan tus dedos para
volverse aire y la canción avanza.

Y yo te oigo,
pero a ti no,
pero te oigo,
como si tus sonidos fueran
una carta leída en voz alta,
como si fueras un idioma que
se habla con los ojos y las manos.

Pero tus sonidos los dices con la cabeza gacha,
hurgando en tus palabras invisibles.

Y te encuentro en un suspiro que se escapa,
en una conversación que se interrumpe,
y de pronto no te encuentro,

ya estás lejos montada en la emoción,
en una lágrima arrojada,
en una sonrisa enmudecida, y
en otras manos lejos de cualquiera...

..:: MAuro ::..

08/02/2015
10:38am

..:: Sembraste ::..

del poemario Medusa

"La esperanza es un árbol en flor que balancea dulcemente al soplo de las ilusiones"
Severo Catalina.


Qué es una palabra cuando no alcanza a
mirar del otro lado,
cuando no llega aunque se empine sobre sus
significados,
cuando no sé qué decirte,
cuando se me acabaron los silencios,
cuando se me acabaron las miradas y
las manos,

¿qué llego a decirte que no sepas?,
si toda mi alegría es una puerta que no
recuerda quién la cruza,

todo es aire de un recuerdo donde
cantan tantas aves,
pero los árboles donde se posan, esos rebeldes del
paisaje,
a ellos los sembraste tú...


..:: MAuro ::..
11/08/2012
7:53pm

..:: El vuelo y la ventana ::..

"El avión es solamente una máquina, pero qué invento tan maravilloso, qué magnífico instrumento de análisis: Nos descubre la verdadera faz de la tierra"
Anotoine de Saint-Exupéry


Este no creo que vaya a ser un poema, porque no escucho todas sus voces, porque están incompletas, no escucho tampoco a las mías que narran un ciego paisaje que invento,
por eso es que no creo que vaya a ser un poema; porque tengo que imaginar que alguien también lo lee además de mí, y lo que me quiere decir este poema sin serlo, es que no quiere ser leído sino contado de memoria.
Y no sé qué decirle si no lo recuerdo, que se escriba solo y luego me busque, tal vez.
Que siga la inercia del fuego, esa que arde sobre una madera muerta a pedazos, o algo así, o más o menos.
Pero me hace escucharlo sin ordenarle a ninguna letra qué hacer, solo quiere sentarse a conversar conmigo sin ningún significado de nada.
Y yo quiero escaparme de todo y escaparnos juntos, yo, el poema y sus letras. Subirnos a un avión de los que tanto me aterro.
Y en ese avión, yo metido en la cabina de un piloto, no creeré en lo que muestre la ventana, sino solo el panel de instrumentos, que poco a poco irán convirtiéndose en un piano, en unas teclas, en unas notas en las que hundo mis dedos como buscando un refugio.
Pero veo por la ventana y hablo del cielo como un sentimiento, y veo árboles abajo muy lejos, árboles con verdes y azules colores.
Y siento el miedo y el amor. Pero también el miedo y el amor de que no sean ciertos. Y toco el piano, y lo toco con mi cabeza gacha, y lloran notas, y números y libros, y las comparaciones de todo, de las estadísticas, de mis explicaciones y de pronto me abraza un muerto en un abrazo como si todo lo amado fuera un espejismo,  como si esa ventana que narro tampoco existiera.
Y sin embargo, yo creo en su vidrio pero no en lo de afuera, le quiero creer cuando toco el vidrio y me hielo, cuando me dice que en verdad he querido, cuando he llorado y soñando que el vidrio lo rompo a pedazos y entonces salgo a abrazar a una nube.
Pero sigue ahí cuando el sol lo atraviesa y me calienta sin saber un recuerdo.
Pero el consuelo que tengo es de mí y de mi panel de instrumentos, de ese piano secreto que digo, de ser esas teclas, unas notas de algunas canciones que orgullosas me dicen:
"que  pueden volar por sí mismas" y me cortan los dedos.
Y yo sigo sin creerle a mis ojos, y a todo lo que siento. Y mientras pienso que son sensaciones pero no sentimientos, dudo de la existencia del otro, del amor y del miedo, del porqué hago las cosas como un recuerdo que intento olvidar y luego escribo y entierro...

..:: MAuro ::..

02/02/2015
1:13pm