..:: Nuestras Cartas ::..

Foto: Joel Rea©

"Cuando pasen los años, cuando pasen
los años y el aire haya cavado un foso
entre tu alma y la mía; cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó.
un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,
¿dónde estarás tú? ¡Dónde
estarás, oh hija de mis besos!"

NICANOR PARRA


Quizá sea difícil creerse que en los versos
está la mirada de los ciegos,
que sólo se huele el humo sin sentir las llamas
o que sólo se ve salir la sangre sin sentir la cortada.

Eso es, tal vez un verso mío,
(quizá cambie el tema de este verso,
no lo sé)

Pero quizá ahora que leí tantas cartas nuestras,
que vi las fechas de cuando nacieron;
tan huérfanas de padres ahora que ya no las quieren.

(pero en fin).

Son tantas que al sentir sus palabras y
saber lo que esconden entre la tinta y la hoja

"me doy cuenta de que sólo nos esconden a nosotros mismos"

Pero no me pierdo en lo que digo
y siento la llama y la cortada,

y dejo que esta hoja que escribo sienta el frío,
que sienta el frío porque aún no termino de vestirla con mis versos,

mientras aún sin saberlo
me sigo sintiendo el héroe que rescata nuestras cartas

(aunque sean rescatadas con solo volver a leerlas, lo hago)

y me desespero sin saber adónde vivirán
de qué parte de ti y de mí comerán?,
en qué momento a escondidas les darás tu abrigo

y con una sonrisa nostálgica
quizá te sorprenderás al verlas de nuevo

(aquellas cartas que escribí, y tú también)

y te darás cuenta de que, como los niños,
seguirán creciendo adentro de nosotros
y que con el tiempo al hacerse grandes o quizá adultas
ya no serán nuestras, como son los hijos


..:: MAuro ::..