contacto con lo extraño, como lo ha sido hoy,
con ese nido donde se montan las cosas que
suceden en mi vida e incuban una ira inesperada,
Qué pudiera haber sido ese delirio deletreado por
un psicoanalista,
un apasionamiento de lo que
yo llamo cotidiano, una grieta en el pecho por
donde asoma algún ojo acobardado,
Y la ira se rompe frente a
mi como polluelo inofensivo
que enceguecido reclama por su madre,
Qué le digo yo en mi discurso,
si hasta a él mismo quiero liquidarlo
21/03/2012
1:03am
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