El insecto desnudo,
cuánto daría por su esqueleto de afuera,
por sus ojos perdidos que lo saben todo y
su miedo,
por su mínimo tamaño, casi invisible...
ese insecto de siempre que se
come los libros de historias,
ese que acaba con mi madera y
la tuya,
con los recuerdos perforados e incompletos...
ese insecto que vuela de noche en el mismo zumbido del alma,
el que copula en cada silencio y reproduce a sus hijos en el tiempo.
Cómo le cae la luz en un rebote incalculable de colores, de tornasoles,
de partículas que deben ser también insectos en alguna parte incompleta e invisible.
Improviso yo en mi insecto como si fuera otra consciencia,
como si fuera otro lugar que me crece dentro,
como una espuma que llega al borde de una marea,
una que flota con sus miles de transparentes cascarones,
y de pronto caen como una lluvia que solo existe y que recuerda haber caído sin
vida a escaparse de sí misma sobre ella.
..:: MAuro ::..
11/07/2016
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