..:: Conversaciones de vereda ::..

Cuando el aire está solo ¿en qué se quedará pensando?
recordará acaso la forma de tu cuerpo,
esa manera en que lo empujabas fuera de él para ser tú...

Así caminabas y yo te veía en todos los tiempos del silencio mío,
en ese lugar donde se enmudecen todas las vidas pasadas.

Así te veía pero nunca me animaba a decirte por ejemplo,
que tu falda era una ola que al moverse
me atrapaba al caminar.

Pero esos tiempos terminaron,
cierto fue que me aleje de tu marea,
que me fui y que regresé,
que era un solo ramo de palabras a la
deriva cuando quedé frente de ti porque yo era
una respuesta a todas las
preguntas florecidas que me hacías.

Pero las verdades golpean invisibles como el aire en las tormentas,
como se vuelven vientos los misterios,
ráfagas de furias escondidas en lo que yo te contestaba,

Tú me hablabas pero no conocías mis mapas tan callados de
arrecifes profundos
debías rescatarme en algo más que de un papel en
una vereda de los dos,

Y no supe entender que yo ya era la moneda de tu patria,
una promesa rota que aparecía en un cielo negro en una luna a la mitad.

Pero hermosa eras aún así sin entender lo que decía
sin haber escarbado más aún dentro de mi alma
escalando en mis palabras sin miedo a caerte otra vez dentro de mí.

..:: MAuro ::..

26/12/2014

..:: El alma es un pez ::..

El alma es un pez,
que nada y se mueve,
respira mientras corta en el
silencio las palabras transparentes.

Ahí vive en su pecera, en lo infinito como
en un vientre que calla para siempre,
un enorme sueño que
se respira sumergido en  la imaginación.

Pero el alma necesita leerse y no decirse,
y también dibujarse sin saberse en su nado solitario,

necesita construirse una promesa de flores si se siente,
un aroma para mañana,
un libro viejo que será ese pez entre mis
manos cuando ya no pueda respirar...


..:: MAuro ::..

12:48pm
25/12/2014

..:: Derredores ::..

Foto:Pamela Wilson© – Prelude To Mad Hope


Yo quería no querer,
poseer algo que no importara,
algo que no se fuera a echar de menos y
que se pudiera sanar solo,

Yo quería algo como un altar para cada cosa,
una vela para cada noche,
un eterno sonido asustado que
vive atrapado en sus propios ecos.

Yo quería un lugar como si fuera una
misma forma de querer,
un destructor de lo sagrado.

Pero yo quería también destruir ese lugar al
que llego para hablarle en voz baja,
ese lugar al que regreso cuando dejo de querer.

Y yo quería luego de destruirlo inventarme palabras que lo sanen,
y todas juntas profanarán su memoria a la que le gritan:
Vive,
y entonces despertaría entre todas ellas, y
algo también dentro de mi vida pero en otro instante desfasado
donde ya no pueda sujetarme dentro de mí,
donde las paredes se hagan largas y distantes,
donde todo esté a medio camino entre pensar y sentir,
entre pisar y saltar,
algo entre la boca y las palabras
algo a medio camino entre tus ojos y mis miedos...

17/12/2014
4:24pm

..:: A espuertas ::..

"Digamos que existen dos tipos de mentes poéticas: una apta para inventar fábulas y otra dispuesta a creerlas".
Galileo Galilei.


Locuras pasajeras que
son nubes sopladas por alguien más,
por el tiempo de pasar juntos.

Tú debajo de las sombras,
de ese mundo del que no quieres salir,
y yo con mi espada de madera jugando a
conquistar mi vida.

Qué días esos de inventos de personas
de momentos que importaban porque
yo me los creía.

Y eras tú la que narraba los fantasmas,
y yo te usaba como barro para esculpirte en las palabras.

Cierto era el vino, el cielo, y
nuestros cuerpos,
las miradas al vacío contemplando edificios con
ventanas apagadas.

Y aparecía una palabra que entendía a otra y
hacía menos callada la noche,
pero otra historia tuya terminaba ahogada en
el silencio de las mentiras que asaltaban.

Yo miraba tu perfil como si fueras un mapa
donde el aire te rodeaba transformándose en el mar,
donde tu carne se convertía en una orilla de mí,

(eso pensaba mientras hablabas,
mientras ocurría un
discreto terremoto de latidos).

Y te inventabas vidas pasadas,
conversaciones que no ocurrieron,
mientras yo tenía que entender ese secreto motivo.

Todos nos defendemos de nosotros mismos,
(a veces creo)
a veces con repetir alimentos,
con decir las mismas cosas
una y otra vez porque el dolor tiene hambre de
lo que debería haber sido,
pero yo te seguía en ese sendero,
como un insecto hechizado que vuela a morir en la llama,

Ay el corazón de aire que tanto se anhela,
ese vacío de no sentir nada cuando el amor por fin se haya ido...

12/12/2014
11:39am

..:: Poema para un cumpleaños ::..

Cabezas putrescentes me consuelan,
ayer clavadas a las vigas: de estos pupilos no será el invierno

SYLVIA PLATH



Paisaje eres, manos sin líneas que mirar,
derrumbe de montaña
eres diciembre, mes del resumen que se acaba.

Déjame sentarme en mi vida y contemplar:
tu casa ajena alborotada, arrastrada en refacciones
otra vez el sol asoma y amarilla como un libro viejo.

Ojalá el cigarro abandone tus pulmones,
que se vaya como un mal recuerdo que no consigues olvidar
y es así, como ayer decías que iba a ser...

Todo es más simple sin tenerme,
pues eres pequeña y todo te resulta tan enorme,
la distancia de tu verdadero hogar, el que quieres y no te atreves,
siempre caminando en tus mismos errores.

Y heme aquí, mirando tu jardín y las flores que consuelan,
sus tallos rebeldes con espinas,
los pétalos como tus fosas nasales que respiran allá afuera.

Monótono es todo, laboras sin testigos pues eres de retoños:
picos de ave que alimentas con recuerdos bellos que
algún día serán su madre.

Todo vuela con ilusiones rotas, desengañado porque no se atreve,
y sin embargo, siempre hay otra en ti, tú y la que toma notas,
porque tus papeles todo lo soportan.

Piensas que tu madre es como el mes único de quien nacieras,
antípoda enfrentada en una fiesta cristiana.
naciste como hoy, como se sintió el mes ahora.

Hoy es una fecha como tantas otras, un número que se abulta,
un calendario que se fue y vendrá a tejer las promesas olvidadas,
esas que traen un regalo escondido que no se atreve a abrir,
del porqué no quieres existir distinta.

Y el viento enreda tu nombre mientras soy de otra, 
la que observa y a la vez, yo obedezco cuando
escribe lo que piensa y no se atreve a publicarlo.



..:: MAuro ::..

23/12/2007