..:: Nunca deja de caer ::..

Las cosas no son como ocurrieron sino
como las recuerdas,
y siguen siendo, porque te hacen cambiar aunque
no sean ciertas,

porque la verdad es de quien se la cree,

un recuerdo es más destructivo que un acto real,

un poema no es un acto ni un recuerdo,
es la copia desesperada de algo que se
quiere combinar con uno mismo para darle sentido a lo que no tiene,

así, para darle sentido a lo que ocurre con lo que va cayendo,
como las hojas de un árbol,
(porque nuestra experiencia es con el suelo y ellas),

porque su verdad está en las copas de arriba frente al sol,
no es nuestro ambiente ni destino,
es el espectáculo de una cascada a la que solo le podemos sentir lo mojado del agua.

Como un niño es el agua y un padre la cascada,
el tiempo es lo que los lanza a los dos al vacío...

El destino, las hojas que caen pensando en lo que pudieron ser mejor y
viven imaginando su caída.

Y de pronto un ave de plumas vivas sobrevuela,
una que nunca siente pena de sí misma,

vive para ser contemplada por los que no pueden volar,
por los que saben compadecerse e inventarse realidades paralelas,
por los que siempre huyen de sí,

la experiencia está en el efecto de contemplar lo vivido,
no de vivirlo,
vivirlo es imaginar que lo escribes y que afectas a alquien más,
es ir de cacería para venderte en las carnes atrapadas,
para sentir que
te mastican,
que te tragan,
que te digieren y
los disfrutas...

¿Pero quién caza a quién?,
Tú mismo te persigues en lo que vives,
tú mismo te encuentras para ofrecerte,
para sentir que conmueves y
desaparecer al final,

Quién es el que me lee sino un desaparecido,
que va de cacería de sí mismo,
viviendo historias recreadas donde se
caza y se castiga, donde se devora,
donde no se tiene un nombre,
donde se vive en la cascada,
en el ave del suelo,
en la hoja que
mira al sol y que nunca deja de caer...

..:: MAuro ::..

30/07/2016

..:: Sin saberlo ::..

Yo recuerdo cuando mi padre era el super héroe pintado de mis ojos chicos,
cuando me rescataba de mi madre los domingos o los sábados para dormir en
una casa sola,

una casa al otro lado del día,
en esas cuatro paredes en la que amanecía con él...

Eran esas mañanas desayunadas de huevos duros
secretos de piedra que se rompían con una risa en mi cabeza dura,

yo recuerdo esos días de casas separadas,
de padres lanzados en mi mente como aves ajenas que nunca dejaban de alejarse de un nosotros,

Ay mi padre como mi super héroe en solitario,
eternamente herido por una bala con mi nombre,

Eternamente agonizando en un lugar que yo lo entiendo,
así arrancado de su mente a una realidad conmigo,

y yo lo miro, en un mismo rayo de luz sin tiempo,
lo veo conmigo y en mí, lo veo de mi mano y caminando adelante de mí,
lo veo subiéndome a un barco varado en la orilla para hacerme jugar,

y me siento sujetado por sus ojos lejos,
por su camisa remangada,
por su distancia para que nada lo lastime como tal vez lo hice yo sin saberlo...

..:: MAuro ::..

20/07/2016

..:: El insecto desnudo ::..

El insecto desnudo,
cuánto daría por su esqueleto de afuera,
por sus ojos perdidos que lo saben todo y
su miedo,
por su mínimo tamaño, casi invisible...

ese insecto de siempre que se
come los libros de historias,
ese que acaba con mi madera y
la tuya,
con los recuerdos perforados e incompletos...

ese insecto que vuela de noche en el mismo zumbido del alma,

el que copula en cada silencio y reproduce a sus hijos en el tiempo.

Cómo le cae la luz en un rebote incalculable de colores, de tornasoles,
de partículas que deben ser también insectos en alguna parte incompleta e invisible.

Improviso yo en mi insecto como si fuera otra consciencia,
como si fuera otro lugar que me crece dentro,
como una espuma que llega al borde de una marea,
una que flota con sus miles de transparentes cascarones,

y de pronto caen como una lluvia que solo existe y que recuerda haber caído sin
vida a escaparse de sí misma sobre ella.

..:: MAuro ::..

11/07/2016

..:: Última verdad ::..

Hay momentos donde escribir es
una bandera al viento en
una isla en medio de la noche,

una caminata bajo la lluvia con los pies descalzos,
una duda que sale feliz a buscar nuevos amigos...

hay sensaciones que se vuelven a repetir,
una vieja canción que trae recuerdos sobre las mismas cosas,
un viejo reloj que vuelve a tener cuerda...

hoy las prisiones se pintan de colores,
las jaulas presentan sus barrotes y solo una casa imaginaria con
todo lo que conoces es tu ultima verdad...

..:: MAuro ::..

08/07/2016