Primero la noticia
como un periódico bajo mi puerta,
un objeto lleno de información
que quisiera leer después.
Mi psicoanalista ha muerto dice en la portada,
(Alberto ha muerto)
Tal vez quisiera leerlo sin tocarlo,
solo mirarlo echado debajo de mi entrada,
para acercarlo sin abrirlo y dejarlo a mi lado.
Tantas cosas qué preguntarle...
Si yo fui un buen paciente
Si tuve paciencia.
Si dije lo que debía decir.
Si debería volver a oír sus grabaciones.
Si está mal repetirlas ahora.
¿Por qué se fue?
Por qué esa sensación que Pessoa sintió en sus vacíos más abiertos,
de imaginar la distancia que se va formando,
del espacio entre el barco y el muelle,
del reflejo en el agua cuando se va marchando.
Trato de buscar en ese periódico mis problemas,
mis confesiones más honestas,
mis llantos indefensos e inútiles,
mis palabras de emigrante...
Trato de buscar mi gratitud pagada,
las telarañas que veía en su techo donde nacía una lámpara.
Recuerdo mis llegadas a su casa preguntando en dónde aparcar mi auto,
el fin de las sesiones como un corte hirviendo a una herida mostrada
solo un "hasta acá llegamos, y nos vemos pasado mañana"
Pasado mañana es poco tiempo doctor,
pasado mañana es la vida y la muerte al mismo tiempo.
Pasado mañana me curo o me muero...
Pasado mañana se muere Ud. y se muere también todo lo que le dije de mí,
Pasado mañana se muere el mundo,
pasado mañana demolerán su casa para hacer un edificio lo decidieron los hijos.
La demolición y construcción es arquitectura doctor,
es remover las tardes, los traumas, los círculos preciosos e infinitos,
es remover las mariposas que estallan, los padres siempre eternos que viven en los huesos,
es la relación infinita de demostrar solidez en las leyes de la física acanalladas.
La construcción es fingir que el suelo está siempre parejo y estable
haciendo que luego gente extraña te habite convertido en edificio
que esa gente no te conozca,
que nunca se dé cuenta,
que vivan en algo que no supieron...
(Descanse en paz)
..:: MAuro ::..
