Las palabras son persecutoras, ciegas que
quieren atrapar la poesía sin nunca verla,
no son moldes, sino puentes,
pero son sordas al intentar hacer cantar a una guitarra,
entender lo que dice un violín cuando llora,
lo indecible es haberte visto desde todos los instantes en
que el tiempo se detuvo a respirarse,
se detuvo para levantar la vista y buscar la mano eterna de una madre,
a los ojos para siempre de un hijo recién nacido...
..:: MAuro ::..
20/05/2025
02:41pm
Y qué pasa si fuera padre,
si lo que hago es convexo a mi interior
si el instante se tropieza en caída libre
si llego retrasado a mirarme de pequeño y
me río en secreto con saberme escabullido de
todo lo que siento,
y qué pasa si son los genes,
esos gusanos casi nada, diminutos que exploran y
comandan sin hablar de lo que saben,
que se lanzan en el tiempo y
sobreviven en los cuerpos,
de esos que te hacen repetir las estaciones que
traen las mismas lluvias y
los mismos vientos,
y qué pasa si fuera padre,
pues estaría roto el tiempo como
un vacío en un vidrio en una ventana abandonada
donde entra una mano para abrirla y
también entra todo el cuerpo,
donde encuentro dentro los reflejos en todos mis pedazos...
..:: MAuro ::..
03/04/2025
