..:: Al borde de tu orilla ::..

Qué serían tus ojos si miraran por
debajo de dos arcos de un
palacio que llevara tu nombre,

si para llegar donde él
hubiera que observar el paisaje de
tu labio superior, y sentir que
es una montaña que ha nacido sobre el mar,

y a lo lejos la montaña se refleja y
aparece tu otro labio...

Así ha nacido tu boca,
definiendo aquellos labios que se abren y
tiemblan de olas cuando sabes algo más de mí...

Entonces yo me acerco navegando para
decirte algo a al oído,
cuando sin querer llevo tu nombre dibujado en
una vela
y ella se enreda en la punta de mi
lengua como si mi palabra fuera un mástil,

y  cuando me oyes,
algo te invade por dentro,
algo como el sonido de mi saliva al borde de tu orilla...


..:: MAuro ::..

31/03/2015

13:13

..:: Sonar distinta ::..

"Componer no es difícil, lo complicado es dejar caer bajo la mesa, 
las notas que son superfluas". 
Johannes Brahms

Me he pulverizado los
ojos con tus ideas de metáforas,

con las ideas que imaginas,
como si fueran un espacio vacío por
donde caminas y tuvieras pocos muebles qué mirar,

es ahí donde arrimas una silla y
acercas una mesa para apoyar las cosas que te ocurren,
para sentirlas y mirarlas con tu luz...

Pero me gustaría que remplaces esas metáforas y esos muebles,
y sientas que eres como un piano en medio de ese espacio,

Que te escuches a ti misma cuando alguien más te toca en el silencio,
que no creas que esas notas serán las únicas que logren demostrarte,

porque podría llegar algún otro que te toque, y
lograra que suenes muy distinta...

Y entonces ese sonido te dejaría tan absorta,

que te darías cuenta de que no eras un espacio vacío,
ni unos muebles, ni una silla, ni una mesa,
sino que así suenas bajo los dedos de otra piel...


..:: MAuro :::.

27/03/2015
11:21am

..:: Tus palabras como mariposas ::..

"La pluma del escritor es a las ideas lo que la red es a las mariposas"
Paul Carvel


No todo el mundo puede hablarse así...

donde todo permanece en el silencio mientras se leen las infancias,
mientras se escucha al cigarro que arde en la punta de los labios,
cuando se esquivan los rebotes de sonidos en las paredes de una casa,
cuando te quedas callada después de una palabra que te defiende y
dejas escapar luego una sonrisa...

No todo el mundo puede respirarse, ni comerse sin tocarse...

No todo el mundo.
Y qué sería de mí si no pudiera entenderte cuando no
quieres decir lo que has sentido,
lo que has dejado caer de la mesa y
no sabemos quién será el primero en levantarlo.

Si serás tú, o seré yo para devolverte el sentimiento como
un saber ajeno sin memoria que
vaga libre sin remordimientos,

el que vaga como una parte de ti misma olvidada,
como un perro moviéndole la cola a los extraños, que va
donde ti y lo adoptas sin decirle una palabra…

Y me dices que ya no logras pronunciarte,
que tus palabras se han hecho nidos en otras bocas,
que prefieres dibujarte para que yo logre descubrirte,
para sentirte desnuda dentro de un frasco de cristal.

Y así poder verte y darme cuenta de lo que
ocurre cuando estás transparente y protegida,
cuando te sobrevuelan tus palabras como mariposas gigantes
aquellas que posan sus colores sobre tu piel de vidrio,

pero sueñas con sus rostros hermosos y monstruosos como
si quisieran devorarte,
con sus vuelos,
con sus alas,
con sus ojos que
pueden anticiparse a todos tus sentidos.

Y ríes y lloras por su belleza, pero
no puedes tocarlas,
porque tendrías que romper el vidrio
y entonces te transformarías en una coleccionista de palabras,
en la cruel realidad que le clava alfileres a sus alas, y
las cuelga luego en algún muro que no quisieras tener que recordar…


..:: MAuro ::..

24/03/2015
11:16pm

..:: Las escuchas también ::..

Poco a poco hace una oruga de mariposa,
poco a poco la leña espera volverse fuego...

No le dan las hojas a ella su alimento
sino le cantan al desencuentro para volverse aire...

Así te cantas y te enredas invisible dentro de ti,
en una rama de tu memoria,
en ese lugar donde te pido una palabra que no dices para
arrancarte un nombre,

y lo dices y al decirlo siento que vuelas y
caes como una lluvia en una tarde en mi ventana,

en un lugar donde también dices que vives,
donde siempre sale el sol y sin embargo llueve,

y yo también oigo la lluvia,
pero me dices que las gotas son tuyas,

(pero no escuchas ese aleteo que siento y
quiero liberar dentro de mí...)


..:: MAuro ::..

22/03/2015
4:21pm

..:: Porque sí ::..

"El amor semeja un árbol: se inclina por su propio peso, 
arraiga profundamente en todo nuestro ser y 
a veces sigue verdeciendo en las ruinas de un corazón".
Victor Hugo

Algo pasa al pensar en escribir,
un ave se hiere de pronto y
vuela para mostrarse herida,

una niña se encuentra a
alguien durmiendo su muerte y
no puede despertarlo,

y entonces ella aprende a
volar de ella misma para encontrarse con él...

Pero algo me interrumpe y llama a
la ventana,
es un sol queriendo comérselo todo,
a la vida que ha creado,
a la niña que se ha ido,
a los cuerpos desnudos que de pronto me aparecen y
luchan entre sí...

Ese sol quiere comerse los ojos que lo miran y enceguecen,
comerse el sueño de la gente para nunca despertarlas,

y un árbol me aparece cuando abro mi ventana,
siempre en el mismo lugar,
me repite y se repite en el mismo gesto de
mirarlo y de mirarme,
como si sus raíces fueran las que me enterraran con el mundo,
como si ellas no dejaran caerme con el viento invisible,
tan inexistente a veces,
para soportar a gente extraña que se
posa sobre mí y quiere hacerme sus nidos...

Pero cierro la ventana,
y lanzo unas llaves a la mesa,

sigo aprendiendo a desconfiar de mis sentidos,
a saber que el mundo existe cuando despierto y
muere cuando duermo,
a que es grande como el anhelo de entenderse...

Y qué hago cuando miro al cielo,
cuando es un abismo que cae en el horizonte y
nadie lo entiende,
cuando no comprende que es un puñado de
aire que gira alrededor de sí,
porque es solo un simple mendigo que pasa por mi puerta y
acaricia con su mente todo aquello que no pudo tener...

y vuelvo a la ventana para ver si el árbol se ha movido,
pero sigue ahí,
luchando con mis ojos,
desafiándome, para hacerme creer que es algo más que
un árbol,
para hacerme creer que significa otra cosa y
no una planta que existe porque sí...


..:: MAuro ::..

20/03/2015
2:36pm

..:: El camino que entiende ::..

"No hay un final real. Solo hay un punto en el que dejas de contar tu historia"
Frank Herbert


Estoy en un lugar conocido,
bajo la misma mirada que hace flotar mi cuerpo,

la que necesita acompañarme con sus ojos vendados
porque así mira paisajes más bellos...

Y así y todo es como una literatura,
como un mapa que narra territorios que no serán nunca,

como si yo fuera tan solo un momento,
como un síntoma de algo que está sucediendo y
me hubieran inventado de pronto al otro lado del mundo...

pero pude ser un árbol al borde de una vida donde algo se cae,
una hoja en un río que solo entiende ahora de su agua y el sol,

donde solo sabe que viaja por varios cuerpos que va recorriendo,
pero uno solo es el camino que entiende...


..:: MAuro ::..

13/03/2015
1:00pm

..:: Mirar desde arriba ::..

Del poemario Medusa

"La estructura de una obra es siempre la historia de cómo las aves llegan a su casa volando"
Arthur Miller


El sonido de la cosas quietas...
El escualo que muestra su aleta,
la espalda que ahoga sus
pensamientos debajo del pecho e intenta dormir y se hunde,

Así voy tras la presa de mí,
porque la imaginación es un acto vacío...

Y mientras tanto allá arriba,
cientos de aves vuelan protegiendo mi cielo…

y me doy cuenta de que un libro se ha volado de mis manos
y está arriba con ellas,
se ha ido por años delante de mí,
alimentado por mis letras que algún día entenderé…

Qué será el libro que ahora vuela e intento cazar,
al que le lanzo explicaciones con odio y que nunca lo hieren,

pero así son sus alas, invencibles,
así es su pico que canta y me hace resonar por completo...

Así también va flotando en un reflejo del mar,
como si fuera yo mismo el que vuelo pero hundido debajo con él...

Así va letra por letra en el reflejo y el cielo...

Pero se vuelve a elevar y yo me hundo más
cuando se da cuenta de que lo observo,

cuando quiere tener el consuelo de mirar desde arriba y
hacerme desaparecer...


..:: MAuro ::..

16/03/2015
12:49pm

..:: Sin verlos los supones ::..

"Si viéramos realmente el Universo, tal vez lo entenderíamos".
Jorge Luis Borges



Siempre uso el auxilio de las metáforas para

no decir cómo siento las cosas,

para escribir y no tener que hablar...

Porque en mi escritura hay un acto neurótico,
hay un loco que quiere controlar el tiempo,
tijeretear las palabras para
hacértelas comer de sus manos.

Pero no las quieres y las rechazas más allá del
sol y de la luna, más allá de mi alimento,
más allá de todo, y vas montada en el lomo de mis horas para
entrar en mi casa de espejos donde te replicas en toda mi mente.

Y mientras tanto yo te veo, e intento hacerte de un
esfuerzo enorme para no
usar de nuevo mis metáforas, para no esconderme, para tener que encontrarme.

Pero viene el frío si lo hago, y me aparecen las ganas de
incendiar todos mis libros solo para darme un
poco de calor...

Y así intento abandonarme en las palabras y creer en ti como
si fueras una ciencia,
tal vez para no decirte en imágenes de trenes o de barcos,
para no decirte de soldados en batallas o de sueños que me asaltan.

Y así quiero entenderte mientras olvido mi lenguaje,
entenderme yo como si fuera la materia oscura del universo,
para sentirme una nueva matemática,
para no saber si existo en este acto de decirlo,

porque hay cosas que no se ven,
pero sirven para sustentar las que se ven,
porque hay cosas como mis palabras sin metáforas,
como son los sentimientos que no digo pero
sin verlos los supones...


..:: MAuro ::..

13/03/2015
20:57

..:: En tu cocina más tarde ::..

Parece mentira pero para decir la verdad se
deben usar pocas palabras,
grandes, precisas y claras,
y una mano que no las deje ir...

Estás tan lejos de ti,
tratando de explicarte tus propios sentimientos,
las mismas letras por donde respiras,
los mismos pasos por donde yo anduve sacándote alguna ventaja.

Pero sé que no hablo con mi voz, sino con mis dedos porque mi
boca permanece en silencio,
donde cada letra mía llama a una puerta distinta de ti...

Y qué harás ahora cuando vayas a tu cocina más tarde,
cuando busques una decisión para tomar,
cuando te des cuenta de que una letra mía dejó la puerta del
refrigerador entreabierta,
y entonces un ala tuya se acerque para intentar calentarme...



..:: MAuro ::..

07/03/2015
18:01

..:: Sensaciones y sonidos repetidos ::..

"La música expresa aquello que no puede decirse con palabras pero no puede permanecer en silencio"
Victor Hugo

Oigo una canción todo el día,
una y otra vez,
un eterno eco atrapado en mis paredes,

pero yo siento que es un trino de ave que
se mueve lentamente, que busca su alimento dentro de  mí...

Y yo intento congelarlo al repetirlo,
pero no puedo,
me orbita muy despacio con la gracia de un planeta.

Y yo lo ataco invadiendo con mi vida,
descubriendo todos los sonidos quietos que
me empiezan a sonar y se transforman en insectos.

Y me sujeto de las notas cuando ataco,
y los sonidos empiezan a volar
y el trino empieza a devorarlos,

no sé cómo callarlos,
no sé cómo matarlos,
no puedo distinguir que el aire me habla y
se disfraza de mi voz...

Así voy sintiendo los sonidos en una guerra como
sensaciones tan extrañas que
se deben repetir para entenderlas,

como son mis propios sentimientos sobre
otras personas repetidas...


..:: MAuro ::..

06/03/2015
6:19pm

..:: Dormido o despierto ::..

"Luna llena mi aldea deteriorada es como usted la ve".
Kobayashi Issa (1763 – 1827)


Difícil de explicar no usando las palabras adornadas
de nombrar lo innombrable como una trampa del lenguaje,

siempre insinuando la suposición...

Hablar y hablar esperando un rescate,
una mano que te estreche del otro lado de las cosas...

Y aparecen los silencios, un piano a lo lejos,
una luna al otro lado del mundo que
siempre estuvo sola, y aún así,
sigue iluminando como una
muerta suspendida en el aire en medio de la noche...

Pero es el reflejo de ese sol que ya no está,
es mi mente entreabierta como una puerta donde alguien se asoma a
preguntar por mí,
si es que estoy bien,
si estoy dormido o estoy despierto...


..:: MAuro ::..

06/03/2015
11:26am

..:: Tus pies ::..

"Cuando no puedo mirar tu cara 
miro tus pies". 
Pablo Neruda


Hay dos partituras con las que caminas...
Tan complicadas de entenderse,
tan sueños míos que solo quieren interpretar tus pasos...

Y tan solo llegas al suelo con ellos sin llegar a
ningún lado,
como si no quisieras tocarlo,
como si no supieras tocarme,
como si no supieras ya caminar por mis sueños...

Y tus pies luego me miran callados,
escondidos de estar escondidos,
porque caen desnudos cerca de mí y se
acercan como dos gacelas al borde de
un lago para beber de mis manos...


..:: MAuro ::..

05/03/2015
10:10am

..:: Luego la espalda ::..

Foto: Mary Jane Ansell© – “Tie II”

"El encuentro de dos personas es como el contacto de dos sustancias químicas: Si hay alguna reacción, ambas se transforman"
Carl Gustav Jung.


He despertado con un lado izquierdo
convertido en un pedazo de hembra,

y al girarme se levanta de mí y
me arranca el corazón,

algo de mí se aleja con ella,
como si yo perdiera algún valor ante mis ojos quietos,

como si ella fuera una moneda escondida dentro de mí,
y deba romperme para poder tenerla.

Y me rompo e intento explicarla como un ciego lee una grieta,
como si me deshiciera los dedos al acariciar su piel,
como si no bastara hacer sangrar mis dedos para que
ella abra sus ojos
para que ella sea mi herida abierta que
consiga mirarme de frente si me acerco las manos.

Pero aun así se aleja,
a pasos livianos y tranquilos,
con un camisón blanco que intenta descubrir sus pechos y
unos pies claros que no quieren tocar el suelo.

Y voy tras ella de un brinco, al igual que un
cometa intenta atrapar la vida,
voy tras ella para fecundarla de
una explosión guardada que hay tan dentro de mí.

Y así llego a su espalda y arranco el telón blanco que
cubre el escenario infausto de actores fracasados,
de historias conocidas entre ambos,
de un abismo de llanto ensayado en la niñez temprana.

Pero me niega su piel y un rostro,
y me siento extraño viviendo en
una casa de palabras que comparto en ella,

porque solo me toma de una mejilla al girar, y me da su espalda de nuevo...


..:: MAuro ::..

03/03/2015
3:02pm

..:: Una persona ::..

Foto: Kumi Yamashita


Una persona que de pronto me
rompe en miles de partes de un
espejo,
a fragmentos y al
borde de mis pies…

No sé sentir lo que siento,
pero es como si me acompañara,
como si yo fuera alguna especie de canción,
y en cada nota seguida de la otra,
una muere y aparece la siguiente,

y yo nazco y muero también a cada instante de
un tiempo controlado,
en un compás,
donde todo sigue igual y
lo que cambia es el sonido de mis ojos al mirarla...


..:: MAuro ::..

02/03/2015
7:31pm

..:: Transformándose en paloma ::..

Del poemario Medusa 


“La paloma protesta contra el aire, sin darse cuenta de que es lo único que le permite volar.” 
GOETHE


He hecho mil intentos y
todos nacieron muertos antes de
llegar donde ti,

partieron en compañía de mí como
si yo fuera un líder de manadas que
los pudiera conducir hasta tus ojos,

y al llegar hasta ese encuentro me
miraste dentro de una
despedida frente de unos
árboles que nunca perdoné.

Pero yo mismo fui guardándome este
entierro y a sus miles de
fantasmas que algo deben preguntarte.

Y así fui donde ti nuevamente acompañado por
una serpiente de piedra que
protege tu hogar como un portal,

pero así vi dentro de ella que corrían otros
hombres como yo, y decidí marcharme...

Y la pregunta me asalta como
si ella me preguntara a mí.

como si me llamara un enfermo que
pide atención para su fiebre,
como si pidiera un mapa para un
camino de regreso hacia el suicidio,

donde todo lo que siente es un misterio,
donde el dinosaurio debe escapar de la
muerte transformándose en paloma...


..:: MAuro ::..

01/03/2015
22:53pm